Metropolitana

Tutto è in attesa e niente da spiegare 
né le festose distese di prati
che l’aria, secoli e secoli d’aria,
riempie di vita, né i biancospini 
o le acacie o che nomi hanno 
i più soli e bianchi fiori, 
ranuncoli o graminacee, 
limpidi, bianchi fiori
soli a splendere la notte.

Ermanno Krumm

é tutto viola col sole che all'improvviso
deborda come il mare color del vino
col suo lenzuolo salato steso su una bestia
enorme che gli sta sopra, curva,
finchè gli cade la coperta dal cuore
e chiama tempesta: non c'è vento ancora,
ma avanzano le onde
e come un eco battono sul vuoto degli scafi.
Mare grosso questa notte, poche luci
sull'acqua e un panno che picchia
a caso il suo segnale;
batte la mezza, l'una e ancora la mezza:
con un solo rintocco un istante solo
dà tempo a una più duratura immobilità.

Ermanno Krumm

Spostano le barche, mare grosso
ma manca l'aria dove dorme la donna
finchè non la richiama al balcone
la biancheria che batte su uno sconosciuto
buio senza anima viva, con un mare
che non si vede nulla e quella telefonata:
"affondiamo" e tutta notte a cercarli
mentre erano lì, due miglia al largo,
ma molte braccia sotto, finiti sul fondo
coi meloni. E dopo un mese
ora torna trainato davanti a una folla
il relitto, aspettano allo scalo e sul molo
un telone, un grande telo verde dell'esercito,
chiude quel sudario sequestrato dagli inquirenti.

Ermanno Krumm